Das Mädchen aus dem Spiegel ist Dagmar. Das sei ein ganz besonderer Name, sagt die alte Tänzerin, denn er bedeutet ,die Friedliebende'. Im Schneidersitz teilt die Zehnjährige ihrem Spiegelbild ihre Gedanken mit. Auch ihre Wünsche und seltsamen Einfälle, die meistens oft zu merkwürdigen Geschichten zwischen Traum und Wirklichkeit geraten. Irgendwann hat sie entdeckt, dass sie ihre Gedanken aus dem Kopf entlassen und als Bilder in die Luft aufsteigen lassen kann. Ganz merkwürdig erscheint es ihr, mit einem Mal dieses Wesen, das sie in ihren Gedanken entstehen ließ, über sich zu sehen. Mal schwebend wie ein Schal, der im Wind flattert. Oder als kriechenden Sandwurm am Strand. Einmal berichtet sie im flotten Ton einer Sportreporterin, wie sie aus dem Flug im Kettenkarussell mit einer gläsernen Murmel genau in eine der Blechdosen traf, die ein Schausteller zum Zielwerfen aufgereiht hatte. Oder dass ein Sommerferienerlebnis, worüber sie in der Schule erzählen soll, plötzlich zu einer abenteuerlichen Schlittenfahrt wird, in der sie Leuten begegnet, die völlig in Fell gekleidet sind. Fast jeder, dem Daggi begegnet und der sich mit ihr unterhält, blickt sie zuerst zweifelnd an und fragt sich: Sagt sie jetzt die Wahrheit? Oder spinnt sie wieder und tischt mir eine ihrer Geschichten auf? Aber ihre Lehrerin erkennt Daggis Begabung und führt sie mit anderen Kindern zusammen, die ebenfalls Geschichten aufschreiben. Aus Spaß wie sie selbst oder um sich auf diese Weise von ihren kleinen Nöten oder Ängsten zu befreien. Am Lagerfeuer hören sie einander zu und neue Freundschaften entstehen. Zum ersten Mal spürt Daggi, dass sie und ihre neuen Freundinnen mit ihren Texten Einblicke in ihr Leben gewähren. Und das ist die Wahrheit, die wie ein schöner Diamant zu glänzen scheint. Am Schluss haben Daggi und ihre Eltern einen schönen Anlass für eine ganz besondere Feier.

Siegfried Maaß Geboren am 06.10. 1936 in Magdeburg, Schulbesuch in Staßfurt. Vermessungstechniker in Bergbau und Kataster. 1960 - 1964 Literaturinstitut Leipzig. Schauspieldramaturg. Freier Schriftsteller seit 1971. Verheiratet. Zwei Kinder. Bibliografie: Ich will einen Turm besteigen, 1974; als E-book 2014 Ins Paradies kommt nie ein Karussell, 1976; als E-book 2014 Lindenstraße 28, 1982; als E-book 2012 Keine Flügel für Reggi 1984; als E-book 2012 Abschied von der Lindenstraße, 1986; als E-book 2014 Vier Wochen Sommers, 1989; als E-book 2014 Auch in der Ferne bist du nicht für mich verloren, 1994 Tango in der Düppler Mühle, 1998 Und hinter mir ein Loch aus Stille, 2000 Zeit der Schneeschmelze, 2001 Peggy Vollmilchschokolade, 2002 Der Handschuhbaum, 2003 Schulschreiber -Tagebuch, darin: Der Mann im Haus bin ich, 2003 Sonntagspredigt oder Heimkehr auf die Insel, 2004 Adolfchen und der ,doofe' Arm, 2005; als E-book 2012 Sternie, Spinni und das Kleine Gespenst Kugelrund, 2006 Das Versteck im Wald, 2007 Das Haus an der Milchstraße, 2008 Nachtfahrten, 2009 Als unser Weihnachtsmann Urlaub machte, 2009 Im Schatten der Milchstraße, 2010 Tango in der Düppler Mühle, (Erweiterte Fassung), 2011 Knöpfchen und der Mann mit der Mütze, 2012 Federschnee, 2013 Mäxchen und Pauline, 2015 Flaschendrehen, 2016 Das Glashaus, 2016 Das Mädchen aus dem Spiegel, 2017 Beteiligung an 15 Anthologien Herausgabe von 20 Anthologien

Ich will das nicht mehr. Jeden Tag diese sinnlose Nörgelei. An allem bin ich immer schuld. Nichts mach ich ihnen gut genug. Egal, ob es bloß ganz Alltägliches wie der Abwasch ist oder mein Zimmer, wo es nicht aufgeräumt genug ist. Ich kriege immer alles um die Ohren gehauen wie eine, die klaut oder was anzündet. Oder sich rumtreibt und mit Bengels abgibt. Mein ach so süßer kleiner Bruder kann sich alles erlauben. Bringt er 'ne schlechte Note nach Hause, heißt es: "Das war bloß ein Ausrutscher. Jeder hat mal 'nen schlechten Tag." Von mir erwartet man, dass ich jedes Mal 'n Einser bringe. Wenn nicht, heißt es gleich, dass ich das Nest beschmutze. Von einer Reichwald wird erwartet, dass sie zu den Besten gehört. Am besten die Beste ist. Ich darf mir keinen Ausrutscher erlauben. Das vertragen sie nicht. Darin sind sie sich einig. Sonst streiten sie sich um jeden Kleinkram. Schreien sich an. Diese Reichwalds, die so wohlgeraten scheinen. Nach außen. Alles nur Schein. Aber ich will nicht dazu gehören, habe meine eigenen Erwartungen und Vorstellungen vom Leben. Davon will ich mich nicht abbringen lassen. Deswegen packe ich meine Sachen. Einige Klamotten und mein Gespartes. Das habe ich heimlich gebunkert. Die glauben tatsächlich, mit fünf Euro die Woche machen sie mich reich. Ahnen ja nicht, dass Oma mir dazu gibt, und nicht bloß 'n Fünfer. Außerdem habe ich Flaschen und Altpapier gesammelt. Was sie wissen sollen. Denn das ist wieder gegen die Reichwald-Würde. Haben die sich schon mal gefragt, womit ich mein Handy finanziere? Wo sie doch so großen Wert drauf legen, dass ich es immer bei mir habe und öffentlich sehen lasse. Vergessen sogar nicht, mich jeden Tag zigmal anzurufen, damit man es hört und sieht. Bin schließlich eine Reichwald. Wie sie. Nicht reich an Wald, aber an Angabe. So scheinheilig geht es bei ihnen zu. In der Nacht verschwinde ich. Das ist beschlossene Sache. Nachdem ich den Kühlschrank geplündert habe. Haue ab auf leisen Sohlen, damit mich mein ach so süßer kleiner Bruder nicht hört und mich nicht verpfeifen kann. Soll'n sie doch 'ne Vermisstenmeldung loslassen. Wahrscheinlich aber nicht vor Mitternacht. Aber dann bin ich über alle Berge. (Bei uns gibt es nur zwei kleine Hügel.) Auf der Rückseite der alten Scheune auf dem Feld weiß ich 'n loses Brett. Da zwänge ich mich durch. Zwei, drei Tage warte ich dort ab, dann geht's weiter. Aber da fällt mir was ein. Ja, das ist es. Das tut dann richtig weh. Also warte ich bis Mitternacht ab, wenn alle richtig weggetreten sind. Dann gehe ich hinüber, wecke ihn und sage: "Du musst nur still sein, dann fängt gleich ein richtiges Abenteuer an. Das wünschst du dir doch immer. Jetzt ist es so weit." Er blinzelt und findet sich noch nicht zurecht. "Ein Abenteuer?", fragt er und sucht schon seine Sachen zusammen. Wie jeden Abend sind sie überall im Zimmer verstreut. Das sollte ich mir mal erlauben. Aus dem Bett würden sie mich jagen und nicht eher wieder losgehen, bevor ich die Klamotten ordentlich aufgeschichtet habe. Ich halte meinen Finger auf die Lippen, und gehorsam macht er es ebenfalls. Ich zeige ihm, wie er auf Zehenspitzen schleichen soll. Das gefällt ihm und damit beginnt für ihn das schon lange erträumte Abenteuer. Geräuschlos kommen wir bis an die Haustür, die ich leise öffnen kann. Dann haben wir das Nachtdunkel erreicht. Er greift nach meiner Hand. Seine Finger werden zur Klammer. "Wohin gehen wir?", fragt er, aber ich zische nur wie ein Tier, das vielleicht nachts umherstreift. Ich spüre seine Angst und freue mich. Das gehört zu meiner Rache. Aber dann überlege ich, an wem ich mich rächen will. An ihm? Oder doch an den Alten, die mich wie den letzten Dreck behandeln und ihn wie einen Schatz? Kommt auf dasselbe raus, denke ich, aber der größere Schreck bleibt für sie, wenn sie es mitkriegen. Ihr süßer Kleiner. Weg ist er. Der Feldweg ist Matsch vom letzten Regen. Quietscht unter unseren Schritten. Vor uns leuchten zwei grüne Augen und vor Angst reißt